Quattro ore con cinque compagni di viaggio mi sono bastate per capire l’umore dei miei connazionali.
Nell’angusto spazio non climatizzato, c’ero io, fiorentina tascabile trapiantata a Milano, due giovani ragazze, una formosa l’altra minuta, entrambe calabre. Una signora che da Torino andava verso il capolinea della corsa, anche lei diretta in Calabria e al finestrino un’anziana coppia di siculi.
Noi sei viaggiatori, fermata dopo fermata ci simo spogliati degli strati di vestiti e della timidezza. Andando verso sud, un po’ per il cambiamento climatico e un po’ per il malfunzionamento del sistema di ventilazione, l’aria si faceva sempre più pesante e lo scontento sempre più evidente.
Incastrate a forza sopra le teste, c’erano valige e pellicce, in un equilibrio precario. Stavamo pigiati in quello spazio risicato, come stiamo in Italia, sommersi dai visoni della vecchia casta e rallentati dalle ruote rotte dei light trolley di quella “nuova”.
Il treno è partito alle 15:44, un orario che mi è sembrato bizzarro. Uno di quegli orari per cui è difficile essere puntuali. Seguendo il disfattismo tipico di noi abitanti della penisola, salendo le scale mobili della stazione ho pensato che stessi correndo invano. Il treno mi ha sorpresa e alle 15:44 spaccate non si è fermato a Zurigo ma a Garibaldi. In perfetto orario.
Il signore siculo, uno scrittore di romanzi fantascientifici, controllava ogni 15 minuti la possibilità di aprire il finestrino e ogni volta che realizzava l’impossibilità di cambiare l’aria e così anche la nostra infausta situazione, si lamentava di una cosa diversa: I politici egoisti, la sanità corrotta, i sistemi scolastici inadatti, e l’economia paralizzata.
Ogni tanto guardava me e sua moglie e ci concedeva un sorriso gentile, come per rincuorarci. Avrebbe risolto tutti i nostri problemi. Solo quelli del caldo però.
La signora torinese davanti a me invece, era negativa e sacrale. Ogni problema posto dallo scrittore fantascientifico siculo, lo ricollegava alla deriva delle coscienze e leggendo dei passi del Vangelo diceva: “La vita non vale più niente. I politici non ci vogliono più bene”. Una questione di sentimenti insomma.
La moglie dello scettico scrittore fantascientifico siculo, con la capigliatura color mogano invece, si tamponava la fronte sudata e annuiva ad ogni critica: “Tutta colpa della crisi dell’istruzione”. Era una maestra dell’elementari e si lamentava una volta della ghettizzazione degli studenti stranieri, un’altra della maleducazione delle famiglie. Ogni tanto ci istruiva sull’omeopatia sgranocchiando gli snack nascosti nella borsa frigo: “Volete?”.
La ragazza formosa calabra era appariscente, vestita d’ecopelle e animalier, dipinta su ogni angolo di carne ticchettava sul cellullare con gli artigli pitturati di fuxia e nel frattempo spiegava quanto poco valesse oggi il titolo di studio.
L’altra ragazza calabra invece, quella mingherlina e timida, insegnava anche lei lettere, ma vedeva svanire la cattedra di ruolo dietro i concorsi truccati e le infinite liste d’attesa.
Quando sono scesa a Firenze, lo scrittore fantascientifico siculo arresosi per il finestrino aveva intrapreso una nuova battaglia: quella per far aprire il bagno della carrozza.
Non so come siano arrivati i miei cinque compagni alle rispettive fermate. Forse una volta respirata l’aria di casa, si è diffuso un tepore nel cuore che ha zittito l’astio verso il l’Italia.
O Forse no.
Che dire, io sto tanto alla finestra. Quando posso, quando c’è un po’ di sole, mi sporgo con il naso. Come tanti probabilmente. Sono me stessa ma con 50 anni di anticipo. Lo faccio con metodo e per trovare più spunti guardo fuori da tutti i lati della casa. La famiglia sudamericana con la musica da salsa, in quattro a prendere il sole in ciabatte e pantaloncini mentre il loro vicino, il “Renzo Piano” di turno, con tony fintamente dignitoso controlla il livello di umidità del ciclamino. Più lontano cerco di sbirciare, più la vista si offusca. Un po’ immagino. Vedo una sagoma con i capelli inceneriti che corre intorno a una piscina. Peccato la piscina privata sia poco più grande di una vasca da bagno, sia vuota e piena di foglie. Nessuno che le raccatta ma il proprietario, che è probabilmente anche un marito, ci corre intorno. Quella che io immagino essere la figlia, prende il sole a bordo piscina. Mi pare annoiata. Poi l’anziana che porta fuori il cane soffermandosi a guardare le ristrutturazioni con il meticcio, oggi merce pregiata, avrà fatto pipì un chilometro prima. Una costante le urla dei bambini che litigano. E come litigano. I genitori li lasciano sfogare così gli strilli sono un crescendo di offese infantili e tutte finiscono quasi sempre con un sonoro pianto. Libertà.
|O|biettivo 